Biu Vicente

A primavera aproxima-se, repete-se a cada ano, faz muito tempo. A cada geração muitos poetas falam da primavera, os melhores não se repetem em tema tão repetido desde que o sistema solar alcançou a temperatura ideal para a criação da vida, sua renovação. A cada ano volta a primavera e, como é difícil encontrar repetição nesse retorno. Sei que chegam as rosas, e as abelhas motivadas pela luz solar e pelo aroma doce das flores, repte-se a dança da polinização, colocando junto o que estava separado. Nesses aleatórios movimentos, das abelhas, borboletas besouros e ventos a vida se mantém. E cada vez essa repetição parece ser diferente, ao menos aos nossos olhos que, surpreendem-se com as novas informações que o cérebro seleciona para a visão, o tato, paladar. Claro que também a audição sempre pode trazer novos sons primaveris, desde que escutemos a seleção que nos cabe ouvir, presentes de pássaros, cigarras, cobras, tatus, ventos farfalhando árvores. E como cheira a primavera, os perfumes entontecem! O perfume de uma mulher, o cheiro de um homem em plena primavera é uma festa que nos leva, que tem levado a humanidade a festas de renovação da vida. Nunca cansamos de repetir tanta vida. Dela morremos.

Sim a morte também é parte integrante da primavera. Complemento da vida, a morte anuncia a renovação. Se a semente não morrer não veremos a árvores. Sendo que já completou o ciclo, os seres se despedem e servem para o fortalecimento de novos seres. A vida é a sua sucessão. Uma parte dos seres vivos assumiu a consciência de si e quere recusar-se a dar seguimento à vida contribuindo com a sua morte. Nós, os humanos não entendemos a morte, não aceitamos que essa separação radical seja parte inerente do viver. A morte nos é estranha, embora seja nossa companhia desde quando começamos a viver. Recusamo-nos a aceitar que há um limite em nosso tempo para nossa vida pessoal. No passado cuidávamos que a própria vida cuidasse desse momento, mas, insatisfeito criamos muitas maneiras para atrasar o momento de morrer. Carecemos de tempo para aceitar que alguém morreu, buscamos desculpas e culpados. Inventamos o tempo de luto, para que nos despojemos da dor que a morte nos traz.

Nesta semana ocorreu a morte de um ator que, por suas atuações em telenovelas, mas especificamente nessa última, O Velho Chico, o Velho Rio São Francisco, conquistou a simpatia e o carinho dos espectadores. Em capítulos anteriores, o personagem Santos, após emboscado, caiu no rio e foi salvo pela intervenção de índios da região, o que propiciou a apresentação de rituais religiosos para a cura dos seus ferimentos, os físicos e os espirituais, pois é essa unidade humana que é compreendida por aquela sociedade. O sentimento etnocêntrico, que é filho da incompreensão da diversidade da experiência humana, logo se apresentou e expressou o pensamento que a morte do ator Domingos Montgamer teria sido um castigo por ter a emissora de televisão aberto espaço para aquela expressão religiosa, a dos Caboclos e dos Encantados. Por traz desse pensamento está um entendimento errado da tradição judaico-cristã. Mas é também um não entendimento de nossa diversidade cultural brasileira é, em parte, resultado da ignorância de nossos currículos escolares que ignoram esse fenômeno, a diversidade cultural brasileira, não sabem como agir com essa diversidade. Negam-na quando apenas mencionam uma das tradições religiosas, e também negam-na quando, buscando desculpar-se pelo passado, passa a demonizar aquela que foi, durante muito tempo, a tradição, mais que majoritária, hegemônica. Mas a morte não é castigo individual em nenhuma cultura, e na tradição judaico-cristã é uma decorrência da desobediência à divindade, e não uma condenação individual. A morte não é prêmio nem castigo, é resultado da vida.

E se alguns estão a responsabilizar o rio São Francisco pela morte do ator, é porque ainda não entendera que um dos motivos dessa novela parece ter sido o de denunciar o assassinato que vem sendo cometido publicamente para atender interesses da sociedade industrial que nos envolve. Morre o o São Francisco com as barragens construídas com o intuito de transformar sua força em eletricidade; morrem os peixes proibidos da piracema dos habitantes primeiros das águas; morrem os pescadores; morrem as matas que foram submersas e as que foram derrubadas nas margens do rio para cultivos e, depois essa agricultura ser também submergida; morrem cidades e povoados, afogados para o estabelecimento de reservatórios, esses grandes açudes; morrem os pássaros da região que vão buscar alimentos em plantações que usam agrotóxicos para espantar insetos; morrem os agricultores intoxicados ao colocar esses venenos na plantações, etc.. São tantas as mortes que foram denunciados nessa novela de Bendito Rui Barbosa que ela quase vale um curso a respeito do meio-ambiente. E claro, também há a notícia de uma morte difícil, a morte do mandonismo, do coronelismo nos sertões do Saõ Francisco, mas não apenas lá. E, em meio de todas essas mortes, o autor diz que podemos encontrar a possibilidade de novos amores, nova vida, que nasce do amor à terra, da terra e na terra.