O mês de março deste ano de 2014 inicia com o sentimento do passado, um sentimento que leva alguns a imaginar que será reeditado o movimento de 1964. Esse sentimento tem sido alimentado por setores favoráveis e por setores contrários ao ocorrido naquele primeiro de abril que coroou as conspirações dos vencedores e dos perdedores de então. Embora o Brasil tenha dificuldade de aprender com os seus erros, assim como muitas outras nações, não há espaço para a reedição daqueles atos que levaram à ditadura que se solidificou em dezembro de 1968, um ano que para muitos ainda não terminou. Embora não seja prudente ficar anunciando o que vai acontecer ou que não vai acontecer, não vejo caminho para a reedição do passado, mas posso perceber que um discurso sobre essa reedição seja alimentado por um discurso que leva os mais inocentes que eu a acreditarem nesse retorno do passado: é que ele tem medo e alimentam esse medo, o medo de alguns que hoje estão no poder, vivem alimentando este medo para que possam ali manter-se. Em 1964 os golpistas usaram o medo do comunismo como grande mote, hoje parece que se está a cultivar o medo do anticomunismo. Os debates que estão sendo e serão levados a efeito, especialmente por historiadores, poderão estar marcados com esse tipo de medo, com os cientistas do passado desentendo o presente, mais informados por adesões ideológicas que por visitas aos arquivos. E digo isso sem negar que existam grupos de saudosistas inconformados com a sociedade criada a despeito de suas ações e vontades individuais. É certo que apesar de o general Newton Cruz ter sido derrotado sempre existirão os que como ele entendem que a sociedade seria melhor com o Congresso Nacional fechado, mas esses grupos não têm possibilidade de enfrentar uma sociedade que, bem ou mal, está aprendendo a viver com a liberdade. Mas em nossa sociedade ainda há grupos que sonham com a possibilidade de terem a ditadura de proletários a definir e impor o que é o melhor para o ingênuo povo que precisa de babá e não de líderes. Devemos nos esforçar para evitar que as nossas reflexões históricas não se transformem em discursos histéricos por não serem mais históricos, ao tomarem por base discursos eleitorais e não realidades objetivas. Historiadores devem ser mais comprometidos com a busca da verdade histórica, embora como cidadãos tenham suas escolhas partidárias, mas se não souberem separar essas instâncias poderão tornar-se historiadores oficiais e, então perderão sua credibilidade histórica em troca da aceitação fácil nos espaços da conjuntura atual.
A pedagogia do medo não deve fazer presença em nossas comunicações nem em nossas salas de aulas.
É impressionante o que eu vi, ao tempo que ouvi, durante três dias de carnaval em uma cidade litorânea da Paraíba. Foram dias e noites de um só ritmo, uma única e medíocre batida, a suingueira. A palavra sugere balanço e ele pode ser visto nas ancas de rapazes e moças, sendo que os rapazes conseguiam ser mais flexíveis que as moças. Elas paravam para observar como dois rapazes se completavam – côncavo e convexo, e então treinavam entre si. Muito criativo. E depois vinha outro “trio elétrico” e, com ele a mesma batida, rapazes semelhantes, e moças bonitas. Muito bonitas as moças. As do lugar bem que eram tabajaras com seus longos cabelos negros, ajambadas na cor de pele macia ao olhar. Rapazes oxigenados na ânsia de chamar atenção: “somos dinamarqueses”, “suecos”. Os corpos desnutridos diziam que não. É interessante a quantidade de homens negros com a calvície encomendada ao barbeiro. A cada dois dias uma navalhada. A impressão é que deixam, a mim, é a necessidade de esconderem o que a natureza lhes pôs acima do cucoruto, o cabelo pixaim que os colocam distante do ideal branco europeu. Como dói essa ausência de identidade!
A batida suingueira repetida ficou de tal modo em minha mente eu sonhei com as aulas de Educação Artística. Sei que esses rapazes, em algum momento foram alunos das escolas públicas e, com certeza tiveram aulas dessa disciplina que lhes devia educar a sensibilidade para as artes, proporcionando-lhes a oportunidade de ler sobre teatro (já não digo fazer pois nossas escolas não possuem espaço para esta atividade), ver pinturas, esculturas, ler poesias, ler romances, ouvir músicas de diversos estilos e épocas, etc.. Mas provavelmente nada disso ocorreu como bem demonstra o apego a essa batida única e medíocre que toma conta dos espaços nos cérebros e corpos dessa geração. Os professores foram ensinados que não devem ensinar, apenas estimular o que as crianças e jovens que lhes são entregues já fazem e sabem. Assim é que nas festas populares os prefeitos, em grande número, para garantir esses votos possíveis, financiam bandas ridículas e medíocres e distribuem camisas para o sexo protegido. É isso que lhe dá a impressão de serem progressistas. Mas auxiliam a cristalizar um passado que permitia apenas uma conduta, a da aceitação daquilo que cai da mesa do seu senhor. O mais triste é o silêncio medroso que permite o crescimento do poder do barulho como música ou arte.
Leio que não houve morte em Olinda, PE, durante o carnaval. Isto é bom.
Nesse período carnavalesco que antecede o carnaval fico sem graça. Como bom Pernambucano espero “um ano e se mete na brincadeira, esquece tudo” , costumo acreditar que “carnaval só tem três dias, foi um anjo que inventou”, oração aprendida em umas das canções de Nelson Ferreira, dessas que eram cantadas nos bailes de carnaval, aqueles em orquestras, um cantor e uma multidão de palhaços, artistas, gente alegre dançando nos salões. Também era comum ouvir as canções nos rádios e nas ruas, meses antes do carnaval, quando chegava o tempo do carnaval todos sabiam e cantavam as músicas. Havia aquecimentos nas sedes dos clubes, uma preparação, mas nada espetacular. Na rua, a aproximação do carnaval era notada por causa do barulho de crianças e adolescentes, com latas nas mãos, a barulhar, na semana pré o canto “a la ursa quer dinheiro, que não der é pirangueiro”. Nas cidades e nos bairros, os “donos” das agremiações saiam com o livro de Ouro, em busca de apoiadores – comerciantes, vereadores, gente do povo ajudando a festa do povo. Era o tempo do rádio, quando ainda não havia a antecipação do futuro.
Não sei, mas pode ser que o carnaval foi ganhando as semanas anteriores ao período oficial do festejo com a criação da “semana pré-carnavalesca”. Depois veio a pré da pré e, o carnaval foi espichando para traz, tornando sem sentido a figura do Zé Pereira abrindo o carnaval. Como abrir o que já estava escancarado, com a emulação dos grupos de amigos aninhando-se em feijoadas que foram se tornando “troças”? Vai ver que o carnaval foi se reinventando, voltando às origens europeias, de ter uns dias para zombar das autoridades. Afinal, os carnavais de minha juventude coincidiram com os “tempos de chumbo”, eram os tempos da ditadura militar e os tempos da “abertura”, e recordo a piada que se fazia a respeito dos policiais destacados para garantir a segurança do folião: eram sempre os ganhadores da melhor fantasia de grupo. De uma só tacada zombava-se a repressão e o Bal masqué e o baile municipal, em uma época em que desfilantes mostravam-se para as pessoas foliãs e não apenas para o júri e as câmaras da televisão. Interessante é que o primeiro baile municipal do Recife foi umas das últimas realizações do governo popular de Miguel Arraes. Teria sido o “baile da Ilha Fiscal” em uma nova versão? Mas eu jamais fui ao Baile Municipal, auxiliar a angariar dinheiro para associações caritativas. Vi alguns momentâneos apresentados na televisão. Talvez não por opção, pois jamais procurei saber o valor dessa caridosa contribuição.
Na maior parte dos carnavais vivi na rua, acompanhando Pitombeiras e Elefantes em Olinda e, na terça feira acompanhava os desfiles dessas e outras – Marim Dos Caeté, Tribo Cariri – na Avenida Getúlio Vargas. Lembro de um baile no Internacional, outros no Esporte, Náutico com meus irmãos e, no Santa Cruz e Paz Douradas, eu sozinho com a multidão. E foi assim que começamos o Nóis Sofre mais nós goza, um bloco anárquico carnavalesco que começou a reunir, no final dos tempos de chumbo, professores e outros intelectuais em torno da Livraria Livro 7. Foram anos interessantes, inclusive desfilando na Escola de Samba Gigantes do Samba, saindo da Maciel Pinheiro e, gloriosamente, avançar sobre a Rua da Imperatriz, a Ponte da Boa Vista, Rua Nova e chegar a Dantas Barreto. E havia o desfile dos blocos, troças, ursos que íamos assistir com os filhos em crescimento, na companhia do compadre Zé Nivaldo, e comadre Fátima. Mas então o Galo da Madrugada foi expandindo e conseguiu espaços sociais e políticos que ampliaram o seu terreiro, a madrugada foi tomando o dia imperalisticamente, sufocando os desfiles dos maracatus, que inventaram ou reinventaram uma devoção sincrética na Noite dos Tambores Silenciosos. Mas o Galo é o sobrevivente de outros blocos como a Língua Ferina, a Gota D’água. O jeito foi ir-se arrumando por outros lugares com o Recife e suas pontes sendo fechadas para a exibição do Galo em seus trios sufocadores das orquestras de chão. Olinda foi virando reduto de muitos que dizia “Eu acho é Pouco”, pois havia pouco espaço para “Siri na Lata”. Zombando de presidentes, inventou-se o “Cheiro do Povo” e, no Engenho do Meio, o Cabeça de Touro descobriu seguidores insuspeitos que aumentam em número até os dias de hoje, uma semana antes do Galo; em Água Fria, foram se juntando Os Irresponsáveis” pensaram que podiam superar o Batata e o seu “Bacalhau na Vara”, mas foram surpreendidos pelos Desfile do Boi da Boa Hora, em Olinda. O carnaval espichou para traz e para frente, esvaziando as cerimônias da Quarta Feira de Cinzas.
Hoje, ainda nem começou o carnaval e já vi uma reportagem na televisão informando que nesta páscoa o consumo de Ovos de Páscoa tem diminuído por causa da qualidade dos chocolates, pois fica mais em conta comprar um bom tablete do que ovos de chocolate. As crianças receberam os mais baratos. Durante a Quaresma ocorrerá “carnaval fora de época”. Como se vê, logo depois do carnaval, terá início as vendas de fim de ano e a preparação para o reveilon.
Estava a ler, em obra intitulada GESTOS E VOZES DE PERNAMBUCO, editado pela Universidade Federal de Pernambuco em 1970, obra do professor Luiz Delgado, no capítulo em que discute a participação de Pernambuco na Assembleia Constituinte de 1890, quando chegou ao meu conhecimento que havia neste dia, não acordara Doca Maurício, em sua casa, no Assentamento Margarida Maria, no município de Aliança.
Luiz Delgado foi professor e, também, diretor da Faculdade de Direito do Recife, pessoa que influenciou de muitas e diversas maneiras a sociedade pernambucana e brasileira. Devo tê-lo conhecido em algum momento da minha vida, pois em diversas ocasiões estive no prédio da Tribuna Religiosa, instituição que recebeu anos de sua dedicação de católico militante, homem de crença forte e humanidade desenvolvida e ainda carente de estudos, como vários outros intelectuais pernambucanos de sua geração. É necessário ter cuidado para que não nos percamos no imediato da vida.
Escrevo as palavras acima a respeito de um mestre que conheci em minhas pesquisas sobre a Igreja Católica em Pernambuco porque a minha leitura foi interrompida com a notícia da morte de um mestre que conheci uma dezena de anos passados. Mestre Doca Maurício será pouco lembrado para além do mundo que usufruiu de seus trabalhos e de sua arte. Dizia um filósofo que o nosso mundo é o mundo que nós conhecemos. E todos nós conhecemos pouco do mundo e, mesmo do nosso mundo, este que nos arrodeia, como diria Doca Maurício. Ele não escreveu nenhum livro e nada escrito, além de algumas assinaturas em declarações e recibos. Nasceu em um engenho, cresceu menino de engenho, viveu quase todas as experiências que a vida em uma fábrica de açúcar permite aos que constroem a Casa Grande, mas nela não entram. Cambiteiro, valeiro, ticuqueiro, carreiro, cortador de cana.
Os tempos industriais impuseram o dito momento de repouso, que foi um freio à ganância, esses que chamamos espaços de lazer, pois o trabalho que é realizado para além das necessidades vitais torna-se desagradável e destruidor da criatividade: perde a alegria de produzir quem não saboreia o seu produto. Em tempos mais antigos, quando a escala da produção era menor, havia mais temo para a recriação da realidade e a recreação era poética, ou seja, era uma ação de criar o desfrute e não apenas o desfrute, como é o lazer. E foi no tempo de lazer concedido pela Usina Aliança que Doca Maurício reinventou sua existência, tornando-se um artista produtor de sonhos e sons. Ainda menino, nos anos quarenta foi Dama no Cavalo Marinho, depois Galante. Aprendeu a “botar figura” e sentava no banco para entoar as Loas, as modas e canções que varavam as noites nos sítios ou em frente uma venda em uma rua no fim da cidade. Carregava na de cor, na memória e no coração, todas as conversas Mateus, Bastião e demais personagens desse teatro semiestruturado, pois que permite a participação dos que passam por ele. E Doca Maurício cresceu ouvindo os sons produzidos pelos chocalhos dos caboclos, solitários em seu retorno à casa após as conquistas realizadas nos dias de carnaval. Eram os Tempos Heroicos da construção e reconstrução da idade dos caboclos da mata, dos Matutos da Zona da Mata. Não dos “Matutos” que chegaram a governar a Província e o Estado de Pernambuco, mas dos matutos de gestos acanhados, moradores de casas pau-a-pique, com piso de barro e mobília rara, mas que saiam de suas casas para mostrar, orgulhosos e altaneiros, a arte de suas mãos de artesões e a agilidade de seus pés, treinados no piso do molhado massapê. Doca Maurício era conhecedor do maracatu, do som de suas orquestras. Era também artista do som. Membro da orquestra do Maracatu Estrela de Ouro de Aliança, Doca Maurício tocava a poica, de onde saía o lamento de dor dos cortadores de cana, no movimento de sua mão, escorregando no interior do cilindro de bambu, de madeira aproveitada das barricas do bacalhau magro que sempre foi alimento dos pobres desde os tempos da colonização portuguesa, e, mais recentemente, de plástico. A esse instrumento, que substitui a buzina, dos momentos iniciais do Maracatu, os bacanas quando o veem, dizem cuíca. Doca Maurício jamais tocou cuíca: na Chã de Camará, em Condado, Nazaré da Mata, na Avenida Dantas Barreto, no Recife, na Praça Guadalajara, em Garanhuns, em Brasília, São Paulo, Salvador, Rio de Janeiro, Porto Alegre, Teresina, Paris, na França, sempre tocou Poica.
A morte de Doca Maurício nos impede de cumprir dois compromissos: a gravação de uma entrevista para o Ponto de Memória do Ponto de Cultura Estrela de Ouro de Aliança, na qual ficaria registrado em palavras e imagens os feitos que sua memória guardava de sua vida; o segundo era um compromisso pessoal de ir até à sua casa para conversarmos e apanhar uma dúzia de avos de suas galinhas caipiras.
O corpo pequeno e roliço de Doca Maurício, musculoso e isento de gorduras, resultado de trabalho e seriedade, às vezes fazia-me pensar no instrumento com que ilustrava a caixa, o tambor e o mineiro. Não mais ouvirei a poica do Mestre Doca Maurício, mas sempre ouvir um poica buzinando, serei testemunha da sua eternidade, com a mesma intensidade que as palavras escritas por Luiz Delgado sobre GESTOS E AS VOZES DE PERNAMBUCO. DOCA MAURÍCIO é desse ramo na nas matas dos sítios da Mata Norte.
Fevereiro, tempo que antecede o carnaval que,para muitos marca o início do ano. Segundo mês, tempo mais diminuído para atender o desejo de grandeza de imperadores. Augustos desejos daqueles que parece já possuir todos os conhecimentos e que pouco desejam, exceto a chegada do tempo momesco. Enquanto demora a chegada do ansiado momento de desfreio, rostos aborrecidos chegam para as atividades do cotidiano, sem sorrisos e com olhares oblíquos de nem mesmo perceber quantos atrasaram um pouco menos. O dia já começou, mas, sem o carnaval, esse rosto que tem olhos, não curiou notícias de jornais. Por que um estudante universitário leria jornais? Um dia, deve ter ouvido, não lembra quando nem quem pronunciou a pergunta interjetiva e preguiçosa: quem lê tanta notícia! Parece não haver tempo para a leitura de tantos acontecimentos e, por tal razão, só tem tempo de ler o que é importante. Pouco importa saber quem decide o que é importante. Mas, “mentir eu posso sem os jornais”, já disse outro pensador, em outro instante de preguiça mental. Quem precisa de tempo de Momo, se os dias são tão iguais e repetitivos como os gestos dos momos, em suas incansáveis caminhadas nas dependências de um zoológico?
Fevereiro começa com as louvações à Nossa Senhora, que também pode ser confundida com a Mãe das Águas, doces e salgadas. É, também, o mês do nascimento de minha mãe e de uma irmã que ela me deu. Neste ano de eleições no Brasil, no mês de fevereiro nós começamos a assistir políticos que pretendem governar o Brasil, alguns já governam mesmo na condição de “ex-algumacoisa”, faltarem com respeito às leis que pretendem jurar obedecer. É o mesmo comportamento do motorista que avança o sinal de trânsito e não percebe que está agindo fora da lei. Neste Fevereiro já assistimos deputado condenado por corrupção e concussão debochar publicamente do Supremo Tribunal Federal e ser elogiado por isso; já ouvimos gracejos semelhantes na voz de um ex-presidente; também soubemos que alguns dos médicos trazidos de Cuba para trabalharem no Brasil, descobriram que estão em situação de trabalho semelhante à escravidão. Não chega a surpreender, pois esses dois países foram os últimos da América Latina a por fim à escravidão. As elites, sejam elas de quatrocentos anos, de cinquenta ou de doze anos no poder, são bem semelhantes. Ah! Também a Hungria manteve a servidão até o início do século XX. Essas heranças sociais são terríveis.
E tem mais, fevereiro nos mostra muitas facetas de nossa vida política. Possivelmente ocorrerá a cassação do mandato de deputado federal Natan Donadan que está na prisão. Digo possivelmente, pois ele já foi absolvido uma vez, quando a votação foi secreta. Pode ser que envergonhados os seus colegas queiram dizer que não concordam com ele, agora que votarão apresentando a face. E também há outras arengas políticas, pois é ano de eleição. Mas vou ficar lembrando o aniversário de minha mãe, seria 91 anos, e o reencontro, pelo facebook de Eilene Burns, com quem dancei no dia do seu casamento em 1972. Seu sorriso era de alegria imensa naquele dia. Essa é uma bela lembrança do mês de fevereiro. Feliz aniversário a todos que nasceram neste mês, pequeno em dias, mas grande de muitas emoções.
Como gostamos de listas! Fazemos listas para tudo, desde as compras no mercado, às falhas que cometemos (essas são listas mais raras), passando pelas que nos falam dos amigos, amigas, amadas, e tantas categorias mais. E as fazemos, sempre que possível, colocando em primeiro plano aqueles episódios, pessoas, que nos são mais caras. Nas listas dos outros gostamos de estar entre os primeiros, como receber o primeiro pedaço de bolo em uma festa de aniversário. O segundo pedaço tem gosto de vice, e no Brasil temos um apego muito grande por estar entre os primeiros.
Neste dia 25 de janeiro de 2014, uma pequena modificação no método de julgamento das economias, colocou o Brasil, ao lado da Inglaterra, França e Rússia, na sexta posição entre as economias. Mas o sonho de superar a Inglaterra continua vivo, apesar de o Brasil estar situado no 56º lugar em capital humano, como foi dito em Davos no ano de 2013. No ano de 2012, em uma lista de 40 países, o Brasil aparecia na 39ª posição, vencendo a indonésia.
Mas se ganhamos da Indonésia que apresentou um montante de capital humano menor que o nosso, perdemos para a mesma Indonésia no número de novos milionários previstos para o ao de 2014. O país asiático terá um crescimento de milionários em 26% enquanto o Brasil apenas crescerá esse número em 8,6%, pois só teremos mais 17 mil novos milionários neste ano, os quais serão somados aos 194 mil brasileiros milionários. E o PIB brasileiro não chega a 3%. Assim é concentrada a renda e, cresce a ignorância que favorece os que fazem a política que concentra renda e distribui bolsas para o consumo.
Neste ano, 2014, a Organização para a Cooperação e Desenvolvimento Econômico (OCDE) apresentou o Brasil na 58ª Posição em uma relação de 145 países que realizaram os exames. Essa avaliação combina com o 8º lugar que o Brasil alcançou no índice de analfabetos, pois temos 13 milhões de pessoas acima de 15 anos que não sabem ler e escrever.
A Finlândia caiu cedeu o primeiro lugar no ranking da educação para os países asiáticos e, imediatamente a ministra Krista Kiuru, alertou sobre a “alarmante deterioração dos resultados” e afirmou que os dados “demonstram uma desvalorização da escola por seus alunos e pela sociedade”. As chaves para o êxito do país europeu em edições anteriores do Pisa se apoiam em três estruturas: a família, a escola e os recursos socioculturais. Os professores têm papel crucial.
Essas considerações foram feitas pela Ministra da Educação da Finlândia que considerou um desastre ter saído da primeira para a décima segunda colocação. Ainda estamos esperando que os efeitos do vinho português, do tabaco cubano percam seus efeitos para que possamos ouvir o que tem a presidente do Brasil a dizer sobre a situação da educação no Brasil, sobre o tratamento dado aos professores. Também estamos ansiosos por saber o que a presidente vai dizer sobre a ameaça que atualmente está pairando sobre os investimentos em educação, pois a área de planejamento do seu governo está pensando em cortar despesas para equilibrar as contas do país, e uma das áreas visadas, segundo notícias nos jornais deste dia 29 de janeiro, é a educação que, segundo alguns técnicos, recebeu privilégios nos últimos anos. Mas o silêncio sobre esses números que retratam a situação educacional brasileira só perde para o silêncio a respeito dos desmandos nas prisões maranhenses.
Oxalá os governantes brasileiros estivessem tão estimulados em promover a educação no Brasil quanto estão motivados em financiar portos em Cuba, perder refinarias para a Bolívia, comer bacalhau português!
Muito bom encontrarmos amigos, desses que ficaram arraigados no fundo da alma, que jamais ficaram longe, embora 17 mil léguas e meia nos separem fisicamente e mais que sete mil e sessenta dias nossos olhos ficaram sem vê-los. E retomamos conversas antigas e vivemos lugares que não mais existem e, entretanto os vemos e sentimos o sabor da pizza que nos alimentou faz quarenta anos. Bom encontrarmos esses amigos, que fizemos quando jovens, pois tínhamos tempos e desejos. As camaradagens depois dos quarenta são apenas coisas às vezes calculadas, racionais. Ao encontrarmos amigos quase nos tornamos humanos, sim, pois ser humano parece ser viver essa imensa tranquilidade de falar sem medo, de entregar-se ao outro sem julgamento, sem presunções. Encontrar amigos é ficar livre, caminhar para ser livre.
E foi assim que conversamos um pouco sobre tudo e sobre pessoas que nos foram caras e que sumiram nas esquinas da vida, das decisões, das indecisões, mas que estão lá dentro de nós e as temos vivas. Sempre as teremos vivas, pois jamais saberemos se morreram. Morreram conosco. E penso que nós morreremos quando elas morrerem. Nós não morremos quando deixamos de respirar, quando nosso cérebro parar: nós morreremos quando nossos amigos morrerem, quando aqueles que nos amam morrerem. Enquanto formos amados estaremos vivos, pouco importa se fomos, ou não, à Bagdá, São Lourenço da Mata, Vancouver, Disneylandia, Paris ou Sairé. Estaremos naqueles que amamos e nos amam.
E conversamos sobre nossos netos e sua educação. E escutei a vovó entusiasmada relatando uma conversa sobre o que havia sido aprendido na escola, em determinado dia. A resposta veio: hoje aprendi que somos diferentes. Tem gente que é diferente no rosto, tem gente que é diferente no cabelo, tem gente que é diferente por causa do nariz,…. Então sorri. E lembrei que, quando criança, fui ensinado que éramos iguais, embora tivéssemos algumas diferenças. A ênfase era na igualdade; aprendi que devíamos nos tratar com respeito pois éramos todos iguais perante a lei; aprendi que os seres humanos éramos – somos – essencialmente iguais. E essa crença na igualdade fez-me e faz-me viver, deu sentido e dá sentido à minha vida, como também ocorreu a muitos de minha geração. Aprendi que a humanidade desenvolvia um projeto que está na Declaração Universal dos Direitos Humanos e, com tristeza, sim, com tristeza, vejo que os filhos de meus filhos são educados para acreditarem na diferença como essencial.
A beleza da vida é que ela é diversa mantendo-se sempre a mesma vida. A diferença que há é superficial, epidérmica, não essencial. Colocar a diferença como ponto básico das relações humanas é criar espaços de exclusão, de negação. É confundir as estruturas com as conjunturas, é confundir o perfume com a rosa, é diminuir a rosa. Essas confusões geram outras mais profundas, bem mais danosas, essas que nos tiram a humanidade, ao reconhecer-me não pelo que sou, mas pelo que percebem externamente de mim. Assim como há quem confunda as mulheres pelo perfume, as pessoas pelas roupas, o amor pelo presente, o querer bem pela adulação.
Disse a meus amigos que eu ficarei bem mais contente quando, finalmente aprendermos e ensinarmos aos nossos filhos e aos filhos de nossos filhos e eles nos relatarem: hoje eu aprendi que temos algumas diferenças: alguns têm olhos verdes, outros castanhos, alguns possuem cabeças redondas outros mais ovais; algumas pessoas têm cabelos lisos, outros encrespados; uns gostam da cor rosa, outros do amarelo e há que goste do marrom; alguns são negros outros morenos, outros brancos, alguns aginipapados; uns altos outros baixos; alguns nasceram no Cáucaso, outros na América do Sul, outros na África e muitos na Ásia; uns usam animais como alimentos outros como companheiros de estimação mas, com essas e outras diferenças, somos todos iguais, todos somos desejosos de felicidade, queremos chorar de alegria, sorrir das tristezas.
Fico sempre muito feliz quando encontro amigos. Um dia um deles, depois de ler texto no qual Rubem Alves comparava o professor a um carvalho, disse-me: prefiro ser um pé de jaca, para poder oferecer sombra e ser possibilidade de fartura. Carvalho ou Jaqueira. Na essência árvores, vida que protege vida, Seres humanos que podem ser mulher, homem, criança, negro, índio, cigano, anão, gordo, magro, zarolho, corcunda, qualquer coisa conjuntural, mas essencialmente humano, até mesmo na possibilidade de negar a outrem a humanidade. Mas só faz isso que já não se reconhece pela essência, senão pela aparência.
É muito bom ter amigos. Mas dá um trabalho danado. Por isso temos poucos. É mais fácil ter colega. Amigo é essência, é essencial. Quis tanto que uns colegas se tornassem meus amigos, que parentes fossem meus amigos, mas eles só quiseram ser parentes. Coisa de facebook, realidade aparente.
“..mesmo longe, na saudade, a amizade vai ficando até mais forte.
Amizade é na vida uma canção, Amizade fz cantar o coração
ser amigo é fazer ao amigo todo bem,
como é bom saber amar a alguém”"
Dedicado a muitos amigos, especialmente a Herb/ Bernadete Mansfield e Kenneth/Neide Steiner.
A agonia dos Direitos Humanos continua no Maranhão dominado pelo clã de José Ribamar Sarney desde a sexta década do século XX (1967). O apoio que ele dedicou ao movimento de militares e civis valeu-lhe muito poder baseado na esperança que o jovem líder maranhense eleva-se o seu estado a melhores patamares de qualidade de vida. A longa vida política de José Sarney mostra a sua competência em manter-se sempre ao lado dos que se tornam vencedores na trama conjuntural da história mantendo a estrutura básica. O talentoso político que apontava os erros históricos que levaram o Maranhão a ficar atrasado no tempo, e teve a seu serviço a imaginação criadora de Glauber Rocha, é parte das forças estruturantes do poder, hoje ele é o patriarca herdeiro de todos os seus antecessores. Tendo sobrevivido à substituição dos militares, de quem foi canino auxiliar, ao tempo que protegia poetas e conseguia sinecura para literatos, Sarney tem mantido o controle de parte do poder nesses tempos democráticos, especialmente os anos que estão tutelados por antigos sindicalistas e guerrilheiros derrotados pelos militares a quem serviu. Assim, nas prisões do Maranhão tem sido cultivado o costume bárbaro dos tempos do “corta cabeças” das guerras florianistas, do exército que derrotou o Arraial de Canudos e de grupos criminosos nos morros das antigas favelas, hoje denominadas Assentamentos populacionais sub-humanos.
Assim começamos o ano, mas não apenas assim, com visitas protocolares e silenciosas do ministro da Justiça ao Maranhão. Estamos a ser revigorados com o batismo católico concedido a pessoa nascida em família que não está casada no ritual da Igreja Católica Romana. O talento do Papa Francisco em realizar o cristianismo surpreende a todos. A Capela Sistina tornou-se mais católica. Sabemos que em paróquias comuns, o vigário local com a paciência evangélica vem, no silêncio mariano, praticando esse gesto. O sentido pastoral do bispo de Roma absolve os párocos e absorve a prática. Louvado por isso foi imediatamente criticado por ter lamentado que seres humanos sejam descartados como lixo, combatendo a prática do aborto. A busca da moral fácil e relativista não percebe, não deseja perceber que não se pode defender a vida pela metade: se se condena o assassinato de adultos não há como absolver o assassinato de seres humanos ainda mais indefesos. A coerência de Francisco termina por desnudar o relativismo que seduz a todos.
Nos tempos da Ditadura Civil Militar vivenciada pelo Brasil na segunda metade do século XX, parte dos católicos manteve-se unidos na defesa dos Direitos da Pessoa Humana, dos Direitos Humanos, animados pelo Sermão da Montanha e pela declaração da ONU; ardor evangélico e continuidade na construção iluminista. Esses foram “sinais de contradição”. Continuam sendo por não cederem à tentação da fácil vida palaciana, essa que confunde respeito à dignidade com esmola dada ou recebida. A sociedade brasileira foi beneficiada pelas atitudes corajosas dos católicos, desde os mais simples aos mais titulados nas academias. Não há o que agradecer, mas a honestidade dos propósitos exige a coerência com os princípios. Daí que as atitudes de Francisco, tão católico quanto iluminista, assustam progressistas seguidores Anás.
Anás foi o sacerdote mais influente no universo judaico sob a tutela do Império Romano. Durante décadas seus filhos e genros mantiveram fariseus e saduceus satisfeitos. Anás morreu de velhice. Dizem ter sido um dos homens mais feliz de seu tempo. Para salvar a nação ele possibilitou a criação do cristianismo.
Primeira semana do ano e tenho satisfação por aulas ministradas, debate bom em uma delas e comentários temerosos de críticas em outra. O deslumbramento das descobertas e o temor de encontrar novidades que possam provocar dúvidas, por em riscos conhecimentos já quase cristalizados aos 20 anos. Possibilidades de envelhecimento precoce das almas, de cérebro. Rapidamente acostumou-se a replicar conhecimentos na direção de sinecuras garantidas pela obediência aos cânones amparada à servidão voluntária. Até mesmo a dúvida metódica pode ser causa de conflito, impedimento à carreira. Recordo-me de confidência de aluno em instituição eclesiástica: “meu bispo disse-me para assistir suas aulas, fazer as tarefas, mas não aprender o que escuto nas aulas”. Conselho estranho, mas seguido por quem apenas pensa na carreira a fazer e não na felicidade de viver.
Naqueles anos cantava-se, acompanhando a voz de Nelson Ned: “Amor só se dá se amor se ganha também, quem der sem ganhar pensa que tem mas não tem”, um convite para a troca, para a divisão e a reflexão sobre a possibilidade de, cultivar solidão a dois ser maneira de amar. Era também o tempo que indiquei àquele aluno a leitura de Poemas para Rezar de Michel Qoist. Tem um poema intitulado Oração de um padre em uma tarde de domingo. Nelson Ned traduzia, na canção Domingo à tarde, a mesma possível solidão quando não se tem amor, a ausência de motivo maior de viver, o que leva ao envelhecimento precoce. Morreu, na passagem do ano Nelson Ned, um metro de talento e coragem que afrontou preconceitos antes da ditadura do politicamente correto, que cantava a simplicidade do amor sem imagens e metáforas.
Outras mortes ocorreram no período do nascimento de Jesus, porque a vida é esse contínuo lusco fusco. A de Reginaldo Rossi, homenageado como Rei do Brega, fez-me lembrar do tempo em que ela dava aulas de matemática e começava a cantar com os Silver Jets. Nas periferias muitos jovens experimentavam conjuntos musicais, pois aquele era o tempo que começava a substituição das orquestras, com muita gente seguindo formato bem sucedido do Quarteto de Liverpol. Os jovens de então, quase meio século passado, sonhavam alcançar sucesso. Tempos difíceis do período em que civis e militares uniram-se para evitar participação política mais acentuada das novas gerações no processo político. Entretanto praticávamos de muitas maneiras, cada um em seu espaço, ou criando seu espaço. Reginaldo Rossi abre veredas desde o bairro de Casa Amarela até o programa Jovem Guarda, não bem visto pelos jovens que também não gostavam de Nelson Ned. Alguns hits nas paradas locais, Raposas e Uvas nas lambretas, foram abrindo caminho para declarações para garotas com corpo de menina e jeito de mulher, ganhavam os salões dos assustados nos bairros periféricos do Recife e de outras cidades nordestinas. O Reiginaldo Rossi encontrava seu público nos bares, locais de despejos de dores, de perdidos amores, locais de encontros de amigos ou onde o único amigo é o garçom, auxiliar os corações desolados. A estrela de Reginaldo Rossi continuou a gerar luzes e sua inteligência o manteve com o seu povo enquanto ganhava espaços nos grupos que o ouvia envergonhadamente. Reginaldo não cultivou a nostalgia nem a possibilidade de voltar a ouvir a Sabiá, pois jamais se afastou das palmeiras e dos cajus de Itamaracá. Enraizava-se cada dia no universo árido da vida dos homens e mulheres que, de tanto trabalho, quase não encontram tempo para os jogos do amor. Mas Reginaldo Rossi, como Waldick Soriano, Orlando Dias, Nelson Ned cantaram as suas Torturas de Amor. Romântico, as suas músicas jamais alcançaram os esgotos de alguns sucessos atuais, frequentadores de fantásticos programas formadores do mau gosto atualmente em vigor nesta mediocridade que vem se tomando conta da sociedade. Prova do enraizamento da arte de Reginaldo Rossi, bem como a de Nelson Ned, na alma de todo o Brasil, foi o tempo que as televisões viram-se dedicando à memória desses artistas, aos quais foram relapsos.
A passagem do ano teve suas mortes trágicas em presídio no Estado do Maranhão, lugar que tem o privilégio de receber a proteção de José Sarney e seus Marimbondos de Fogo. Enquanto alguns dos presos da Papuda se dizem heróis do povo brasileiro, e exigem tratamentos extraordinário, no Maranhão o ordinário tem sido o processo de decapitação promovido por facções que comandam as prisões, sob a concordância dos governantes de lá e o silêncio criminoso dos ministros dos Direitos Humanos, Justiça e outros, amordaçados pelo apoio que precisam ter do proprietário do Maranhão para a eleição de outubro próximo. Foi necessário que a Comissão Interamericana dos Direitos Humanos da OEA para que houvesse alguma manifestação do governo federal. A Comissão Interamericana dos Direitos Humanos da OEA é a mesma que os criminosos do mensalão, hoje heróis da Papuda, ameaçaram usar contra a Supremo Tribunal Federal.
Teremos um longo ano à nossa frente, a continuação de nossas vidas, a responsabilidade de, em nos entorno, ao menos, fazer o mundo melhor.
