Biu Vicente

Uma mulher e a história da humanidade

Severino Vicente da Silva

Não, não vivemos a vida em saltos, a fazemos diariamente, sem a sentir. Viver é como respirar, o fazemos sem sentir, sem nos aperceber. E este pode ser o motivo de nossa surpresa quando ela nos informa o seu fim. Não o nosso fim, pois quando ele acontecer não poderemos falar dele, refletir sobre ele. A vida nos informa do seu fim nos outros. É a morte dos outros que está sempre a nos informar sobre a brevidade da vida. Nesses últimos meses soubemos da morte de seiscentos mil brasileiros, e, pode ser que um desses tenha sido conhecido nosso, uma pessoa que dividiu um pouco de sua vida conosco, nos olhares, nos gestos de afeição ou rejeição, nos risos irônicos ou nos sorrisos abertos de alegria e contentamento. Foram tantas as vidas terminadas que quase nos entorpecemos de tanta dor, em um sofrimento coletivo, que foi singular para os atingidos mais diretamente pela ação do vírus. Nesse processo percebemos entre nós algumas hienas, predadoras dos mortos, mas esses animais são parte do ecossistema, preguiçosos que vivem do que resta da vida, riem do trabalho dos que lutam pela sua alimentação; riem porque sempre consomem o que jamais produziram. As hienas jamais choram, estão sempre a sorrir e a reclamar que só lhes restam os restos. Mas deixemos as hienas, por enquanto.

As muitas mortes que assistimos diariamente parece que não nos incomodam, são como as vidas e as mortes ocorridas no passado ou em lugares muito distantes de nós. Professores, especialmente os de história, estão sempre conversando sobre alguém que já morreu. Os professores somos íntimos dos mortos, falamos de suas realizações, dos textos que escreveram e nos chegaram, guardados pelo tempo que não destrói a tudo, como se pensa. Os professores queremos saber o que pensaram esses homens e mulheres que nos antecederam, querem saber a contribuição que nos deram para sermos o que somos. Quando soube que o governante Kadafi foi linchado, empalados e arrastado nas ruas em outubro de 2011, penso em suas dores e nas dores dos que foram empalados por ordem de Assurbanipal, rei assírio que viveu a mais de quatro mil anos. Comportamento que nos aproxima daquela civilização. Multidões de revoltados ou exércitos organizados são bem parecidos em sua bravura ou descompostura, seja em 2011 dC seja em 2700 aC.  Bem, sabemos que o rei assírio fez construir o que se chama a primeira biblioteca, na qual foi encontrado tabuinhas que nos contam a aventura de Gilgamesh. Estranhos esses humanos em seus atos. Mas o que surpreende é que a prática do empalamento continue a ocorrer, como nos mostram os jornais e os relatos da prática de tortura nos porões das muitas ditaduras, inclusive a que ocorreu recentemente no Brasil.

Os professores convivem com as angústias geradas pelas endemias e pandemias. As pestes estão sempre presentes nas aulas de literatura, matemática, física, filosofia, biologia, história, geografia e qualquer outra disciplina, seja relatando, contando os mortos, denunciando o micróbio ou bacilo, localizando os espaços de sua ocorrência, nos falando dos protagonistas. etc. A recente pandemia, da qual ainda não nos safamos, fez alguns lembrarem das Pragas do Egito; outros viram-se isolados como os personagens do Decameron e, não poucos lembraram de algumas distopias apresentadas nas telas dos grandes cinemas ou nos seus computadores. O Covid 19 nos ofereceu oportunidade para refletirmos sobre a normalidade da vida e a chegada do seu fim. Mas o que aprendemos?

Agora que se aproxima o momento do controle sobre a transmissão da doença podemos retornar às mortes comuns, essas que se nos apresentam de maneira isolada, que nos permitem pensar na pessoa e na sua trajetória no tempo. Eis que essa morte normal também pode vir de maneira tão brusca que aparenta um espetáculo. É tem aquele pensador francês a nos lembrar que tudo pode ser, ou é, um espetáculo nesse tempo. Um tempo que nos permite relacionamento pessoal com gente que nós não tocamos, mas que nos tocam. Poetas e professores sabem disso. Uma mulher morre em desastre de avião e comove parte da humanidade. A sociologia nos diz que nossa bolha está em torno de duas centenas de pessoas, mas, não mais. A morte de Marília Mendonça atingiu toda uma geração de mulheres e surpreendeu grande parte dos grupos masculinos. A mulher que rompeu o domínio do macho das vaquejadas, dos cantores sertanejos, da desvalorização dos sentimentos femininos, especialmente das mulheres das áreas rurais, surpreendeu com a sua morte, vista quase como roteiro para uma apresentação, desde a refeição antes da viagem, à descontração à bordo, ao desastre e ao caminho do cemitério. Repentinamente muitos começaram a entender – ou não entender – porque a moça de 26 anos tornou-se tão importante com suas poesias simples sobre a complexidade dos comportamentos femininos que se afirmam protagonistas em meio tão insólito quanto as poesias cantadas pelos famosos sertanejos, degradantes dos sentimentos das mulheres. Em um mundo que vê a mulher como um corpo a ser empalado, Marília Mendonça telefona ao porteiro do prédio para informar que esse tipo não tem mais espaço em sua vida, que as mulheres não mais desejam esse tipo de homem que desejam as mulheres tipo as “Amélias, as Emílias”.

Uma das piores reações dos homens apegados ao passado ocorreu nas palavras de um jornalista, um profissional escalado para escrever sobre a mulher que todos estavam a lamentar sua morte súbita. Eis que ele, com sua visão embaçada pelos conceitos e pré-conceitos, resolveu lembrar que a cantora, que a poeta, a compositora era gorda. Assim ele demonstrou que possui olhos toscos, orelhas entupidas pela cera cultural do passado e, com a gordura envolvendo o seu coração, é impedido de ter sentimento solidário, e, mais ainda, demonstra que jamais leu as poesias de Marília Mendonça, que jamais refletiu sobre os sentimentos de pessoa alguma, seja homem ou mulher. Ele faz parte da multidão que apenas vocifera, linha e mutila. Hiena. Diplomado, com educação superior, deve ter visto alguma biblioteca, manuseado alguns livros, mas não entendeu o espírito do tempo e das palavras.